Испытание
Стихия огня. Странна она и притягивающе интересна. Домашний очаг и огонь войны. Две крайности одной стихии.
Вот и сейчас, тёплой сентябрьской ночью, мы сидели у костра и вспоминали войну. Каждый свою. Костёр придавал света и мягкости воспоминаниям. Он действовал как обезболивающие и поэтому воспоминания выходили наружу хоть и осторожно но вполне безболезненно. Лишь иногда взгляд уходил вовнутрь, так далеко в подсознание, где мысли только рождаются.
Водка, хоть и является по сути своей болеутоляющим наркотиком, не могла дать того эффекта, который даёт костёр на фоне ночного леса. Под водкой воспоминания материализуются и начинают тереть наждачкой по нервам. И заливаешь эти ссадины огненной водой, хочешь внутрь, а получается льёшь наружу. И саднят они всё более и более. Душа редко когда болит вся целиком и сразу. Каждое воспоминание "раздрачивает" отдельный большой ли, малый кусочек. У кого как получается, у кого после первой, а у кого после пятой бутылки все эти отдельные кусочки начинают пульсировать в унисон.
Костёр весёлыми тёплыми бликами плясал по ближайшему своему окружению, выгрызая от темноты пространство метра на полтора от себя. Дальше - мрак. И поэтому впечатление такое, что вокруг кроме яркого звёздного космоса где-то над головой, ничего нет. Что вся реальность жизни вообще, и не только твоей в частности, сосредоточена только вот в районе действия костра. А вон та звезда, это какой - то другой костёр...
Я снял с огня котелок с травами, по арестантской традиции налил в один хапок. Отхлебнул и передал. И глядя на костёр спросил:
"Кирюха, а какого лешего ты вообще там забыл?"
"Да так, долг родине отдать," - пожала плечами еле освещённая огнём небольшая фигура напротив меня.
"Ога, дань родине, конечно," - сарказм мой увеличивался от слова "ога" постепенно по нарастающей. К слову "конечно" он обрёл силу... Во всяком случае мне так хотелось. Но, оборвал себя:
"Да ладно, тут замолаживать. Знаю, что скажешь, я там не был - мне не понять. Но всё таки? Не праздным любопытством спрашиваю.Видишь ли когда она шла мне как-то не до того было. Свои заботы, заморочки. А теперь вот как- то вдруг, наткнулся, прокубатурил всё это дело..." - я принял обратно хапок, задумчиво уставившись в пляску огня отражающую круговерть своих собственных мыслей, говорил и говорил. Чётко, вдумчиво, без эмоций, с матерными словами в качестве пунктуации:
"Ёбанный насос, думаю, хрена себе, да если бы не ты, да не те пацаны в первую, медным тазом бы вся наша эта страна развалилась нахуй. И были б всякие Свободные Ичкерии, Дальневосточные республики, чукотские штаты.
А если так случится, то православных будут резать везде. Благо сейчас в рашке только зарегистрированных гасторбайтеров более 12 миллионов. А многие русские из категории офисных хомячков, свой же народ за людей не считают. Потому как мозг их напрочь отформатирован потреблятством...."
Как будто очнувшись от наваждения, хлебнул варева из хапка, и уже нормальным, чуть весёлым, задорным тоном:
"Так всё таки, зачем она именно тебе была нужна?"
Кирюха ответил, с задержкой, как то скромно даже скорее нежели чем с неохотой:
"Себя испытать, а тут вона как, действительно родину защищал...." - он помолчал раздумывая, продолжил:
"Да я то так никогда и не думал даже. Понимаешь, одно дело, что работы у нас тут в деревне нет. То есть вроде как и бабла подзароботать. Вот и выбор опять же был - либо спиться тут нахер, либо вот себя проверить..."
"По типу, человек я или вша какая мандовошечная..." - задорно даже не спросил - утвердил я.
"Ага" - усмехнулся Кирилл.
"Ну и как проверил?"
"Проверил."
"Дебил?"
"Дебил."
Тяжело объяснить читателю тонкость общения между людьми, когда они действительно общаются. Не для того что бы выставить себя умней, не затем, чтобы отстоять свою точку зрения, и не затем чтобы поплакаться друг другу в жилетку. Теплота искреннего человеческого общения бесценна. Она дороже качественного оргазма, чувства адреналина и всего того, чем затменены сейчас человеческие сердца, мозги, лёгкие и прочие печёнки.
Не ведаю, как более полно можно обозначить это чувство, когда легко видимы эмоции и внутренний мир человека. И видно даже то, что и он видит тебя так же, когда ни ты ни он даже не понимаешь не разумеешь а ведаешь про вот это одно слово "дебил". Произнесённое мною вслух с сарказмом, и утверждённое без обиды, с кажущейся какой- то кротостью... Как объяснить про такое чувство, знать не знаю. Но я смотрю на этого маленького лысеющего человека зная его специализацию на войне. Многих из них побаиваются свои, ненавидят чужие. Они всегда знают куда и зачем стреляют. Специализация у таких людей не воевать - убивать. В чём разница? Ну, это уже никакими словами не объяснить.
Мы оба знаем, что глупость поступка проверки самого себя заключается в том, что рисковать жизнью нужно вовсе не для проверки себя. Есть вещи гораздо более важные. А проверять себя нужно не войной, или экстримальными видами спорта. Проверять себя нужно жизнью. А война в любом случае её укорачивает, даже если и вернулся с неё с виду здоровый - живой"
Вот и он именно так - с виду живой и с виду здоровый. Ездил не так давно в город, по больничкам мотался - ранения дают о себе знать. Да ещё вот и опухоль злокачественная после них...
"Ну что же..." - только и осталось мне на это заметить:" Хотел себя проверить? Вот и проверяй. Тут уж врачи не врачи, больше всего зависит от тебя..."

Холодное оружие
Разговор шёл своим чередом. Уютный мир затухал, когда костёр переварив порцию дров, и светлел от подброшенного материала вновь. Иногда он взрывался искрами и радостно как-то было смотреть на этих "светлячков" по весёлым непредсказуемым траекториям уходили в звёздное небо.
"Слушай" - сказал я доставая из рюкзака, своё недавнее приобретение - охотничий нож: "Ты как в ножевом бое, сечёшь? Обучали?"
"Конечно," - отозвался Кирюха.
"Глянька вот, притаранил недавно. Не смог удержаться," - я передал ему клинок. И пока он изучал его - проверял балансировку, твёрдость стали, хват в руке, я продолжал:
"Знаешь, никогда особо не увлекался, а тут вот увидал в лавке... Понял - хочу. Сам знаю, не абы что. Но за такой ценник..."
Собеседник мой не перебивая смотрел на меня. Я продолжал:
"Хрен знает, просто вот, должно быть хоть какое оружие у мужика."
Он вернул мне нож:
"Как боевой нож - плох. Главным образом потому как сталь хрупка. Меж рёбер если застрянет, сломаться может. Сбалансирован тоже так себе. Но, гарда есть, на самом клинке выемка для указательного пальца - удобно при разделке. Как охотничий - пойдёт. Опять же ручка резиновая, не округлая - в руке скользить не будет. Но, вот хрупкость стали убивает на нет все преимущества. Понимаешь..." - И он снова взял у меня нож плашмя в две руки и немного поиграл им на излом: "Плохо когда сталь слишком твёрдая, впрочем как и слишком мягкая. Когда твёрдая - клинок хрупок, когда мягкая - легко деформируется. Вот, к примеру, японская катана. У неё сердцевина мягкая, а закалена только режущая кромка. Это даёт ей и упругость, но при ударе, клинок не деформируется. Хотя, конечно, дохуя чего и от заточки зависит... "
Собеседник мой разговорился, как может разговориться только увлечённый человек. Я внимательно слушал его, подходя своими размышлениями к одному простому сравнению...
"... Но самая тема - это булат... Долго объяснять, но там вся фишка не сколько в его химических свойствах, как вот в примере с той же катаной.... В булате количество углерода уже ближе к чугунию, а не к стали.... В булате - главное кристаллическая решётка..." - Кирилл всё чаще и чаще между словами делал паузы, мучительно подбирая слова. И слова шли всё тяжелей и тяжелей. Наконец, он плюнул в сердцах на это дело:
"Блин, не мастак я особо пиздеть. Короче, интересная это тема..."
"Очень," - задумчиво отозвался я, и так же задумчиво вперясь взором в костёр продолжил:"Понимаешь... Может поэтому у них там, на том же кавказе принято дарить сыновьям оружие. Вот как ни крути, в каждом мужике наверное есть эта тяга к оружию. Мне, например, так-то всегда как-то похеру было, а вот глядишь же увидел, сдержаться не смог. Я слышал где-то, что нож нужно выбирать по нраву. Если понравился - он твой. Но это уже в зрелом возрасте... " - я задумчиво поворошил костёр взяв у Кирюхи тлеющую палку от которой он прикурил сигарету: "Так вот, наверное, каждый мужик соответствует какому нить клинку. Кто-то мягкий - один удар и он деформировался, кто-то сильно закален, и одно неверное движение - сломался. А есть такие - гнутся, не ломаются. Бьются и без зазубрин..."

Деформировался
Сказать, что Миха был мягким человеком... да как-то язык не повернётся. Тем более если вспомнить его военную выправку оставшуюся ещё с армии, и не забытую в "пожарке". Его отец воспитал так, по военному, потому как сам был военным. Когда он начал деформироваться? Наверное, после того как пришёл из армии. Отец уже умер к тому времени. А с армии встречалаа его одноклассница - Настя. Дело шло к свадьбе. Но, не сложилось. Не знаю всех тонкостей, а выдумывать - лишнее. Знаю, что мачеха не дала состояться той свадьбе. Короче, Настя ушла. Осталась "пожарка", компьютер и конечно же водка.
На службу ходил, не на работу. С радостью. Возвращался усталый но удовлетворённый собой. В личной жизни не росло даже не смотря на то, что со временем мачеха переехала. И с каждым годом навещала всё реже и реже. А он был скромен до стеснения, даже в состоянии алкогольного опьянения. Да и состояния эти день ото дня учащались, что тоже, надо понимать не способствует...
А тут реформа какая то в МЧС. А ведь они у нас как проходят? Сокращают для начало всё направо и налево, а потом чего то мутят - перераспределяют. А у Михи возраст - пенсионный. Вот так он в тридцать два года, хоть и пенсионер, а остался не удел. Он пожарке душу отдавал. Все нормативы перевыполнял на тренировках. Рукопожатие сильное, а ни разу не видел его дерущимся, даже по пьяни. Он то и по улице пьяный никогда не ходил. Изредка, так, шасть в магазин. Дома выпьет и спать. Воспитанный.
Миха, сосед мой по лестнечной площадке. Пока я курить не бросил, частенько пересекались. Мне ещё когда лет пятнадцать было, он с ещё одним соседом с девятого всё меня музыкой "угощал". Limp Bizkit, Rammstein, Chemical Brothers. Это сейчас популярные названия. А тогда... Тогда мало кто знал про такие команды. От этих двух соседей я никогда не слышал слова группа. Команда... Санька то, который с девятого, ещё лет шесть назад помер. Пьяный в колодце сгорел.
Как-то вот недавно встретились. А я от дочки шёл.
"Как дела?"
На такой вопрос я редко отвечаю походя и автоматически:
"Ахуенно, старик! Дочурка видал чего подарила" - И я показал ему рисунок бережно хранимый в левом нагрудном кармане. Зачем я это сделал - не такие уж и близкие у нас отношения? Не знаю. Только он с такой мягкостью, внимательно осмотрел рисунок, что у меня аж сердце ёкнуло...
А потом, он умер. Во сне. Отчего? Судя по всему шею свернул. В последний раз я видел его лежащего на полу возле кровати. Посинел уже весь. А на лице - умиротворение. Отмучился...

Сломался
Все его многие "друзья" и старые и новые знают его как Саню. Представить его Сашей, или хотя бы Александром - не хватает воображения. Саня - боец. Наверное, ещё с детства дрался. Но я не знаю, он старше меня. А драться с маленькими не его стиль. Так же как и драться просто так. За друга, за район, за оскорбление, это другое дело. И не важен вес, рост и социальное положение...
Отец у него - мент. В СОБРе работал. Не последним человеком в структуре этой был. Поэтому, логично что и старший сын одел серую форму. Он отдал службе двенадцать лет. А закончил сержантом. Хоть и старшим, но всё же... При наличии такого папы как у него вполне можно было в лихие девяностые если не карьеру, так капитал сделать хороший, даже в звании сержанта. Нет у него ни того ни другого. Даже пенсии нет. Когда, где пошла трещина в этой стали? Это наверное знамо ему одному. Но, к своему призванию - мента он относился ответственно. По закону, не по закону, но по справедливости. Об этом ни разу не говорилось, не вспомниалось. Это касаемо не работы, а вообще всей жизни. Это само собой разумеющееся...
В начале тысячелетия как-то рассказывал за стезю свою, без осуждения, без зависти, как констатацию факта: "Я" - говорит: "Когда во Фрунзе (Фрунзенский РОВД - прим авт) работал... Да и в Советском тоже, у нас знаешь как делали? На Жигулях задроченных на работу. А так на "Крузаке" (Toyota Land Cruiser) прорывались...
...А вот на тюряжке когда она под МВД была, так там на построение выходишь, а половина личного состава вмазанные... "
Харизма и обояние этого человека удивительные. "Снять" подругу? Да не вопрос. И женщины его любили, даже если любви грозило продлиться всего одну ночь. Баловень. Жизнь дала ему всё, и внешность и силу, выносливость, характер, а и всё же где-то он дал слабину. А уже ломаться стал, когда у него один глаз отказал. Эхо былого - в СОБРе тренируются жёстко, и вот один пропущенный удар проявился через годы. И ладно бы просто отказал, а он почернел и малость деформировался. Короче, внешность уже не та. А ведь невдомёк, дураку, что внешность вторична. Важен внутренний мир человека. И никто из друзей не обращал внимания на "недостаток", потому как и не было недостатка, но был человек. С большой буквы, который всегда поможет, всем чем в силах помочь. Но комплекс неполноценности остался и это факт. Если уж и не медицинский, то дружеский это точно.
Когда от него ушла Ира, он резал себе вены. Крест на крест. Спасло жизнь тогда только то, что пьяный был - глубоко резануть не получилось. Хотя крови потерял много, зашить особо проблем не было. В больницу так и не лёг, всё на ногах. Не пил, конечно, некоторое время. Ну да горбатого могила исправит. Тем более со временем устроился экспедитором - алкоголь по городам и весям возить. И пока водила рулит, экспедитору не грех и рюмаху опрокинуть. Сам там был, работа - отстегайся печёнка.
Сколько силы в этом человеке? Так пить как он, да я бы сдох давно. Просто физически сгорел бы. А он вот живой.
На той работе то он и познакомился с Ленкой. Живи да радуйся. Ей важен, нужен человек. Да и подходят они друг другу, как два сапога - пара. Что он - боец, что она - пацанка. И словом огреет, и в нос сможет. А кто ты там мужик, или баба - дело десятое. Таких как она мужья не бьют. Потому как сами хорошенько получают таких люлей, после которых не только рука не поднимется, но и всё остальное хрен когда встанет.
Но вот не выдержала - тоже ушла. А я сижу и смотрю на него разбитого водкой, потерянного, сломанного ещё когда то давно, но державшегося до последнего. Стонущего:
"...Представляешь, повеситься хотел... упал нахер. Блять! Я растяжки ставить умею, а тут петлю связать не смог..."
Он глухо подвывал, как подвывают, наверное, умирающие псы. А я сидел и ничем не мог ему помочь. Потому как он сам не хотел себе помогать. Он привык оправдываться перед собой и перед миром. А для того чтобы что-то изменить в себе, нужна честность. Да и алкоголизм это ж наркомания. Сила привычкы плюс зависимость. Адская смесь...
С Санькой знакомы давно. Он в соседнем доме раньше жил. Но опять же - старше меня лет на пять. С братом моим равесники. Лет семнадцать мне тогда было. В школе ещё учился. Брат мой, Санька да Серёга пили за соседней дверью всю ночь. Весело, с девчонками и смехами. Меня звали, но я тогда не был знатоком зелёного змия. Скромно отказался. А спать, собаки, мешали. Но попробуй назови собак собаками если Серёга - рама каких называют два на два. Под утро успокоились да по койкам распределились. А уж утром неожиданно пришёл отец. Всем пришлось поспешно ретироваться. И только минут через двадцать робкий стук в дверь. Санька стоит:
"Слышь, малой, ты мой ствол с документами не видел?"
Он ведь со смены был, с табельным оружием...

Целый
А вот Женя - опер. Когда мы с ним первый и единственный раз пили горькую, то войдя в ту кондицию, в которой жизнь начинает налаживаться и благоухать разноцветными красками, он мне признался, с неподдельной горечью в голосе:
"Ты знаешь, если бы мама узнала бы что мне приходилось делать она б меня прокляла..." - потупил взор на минуту, вздохнул и скривившись: "Но кто- то же должен это делать..." - И уже утверждающе припечатал свою какую-то слабость: "Вор должен сидеть в тюрьме!"
У него мать - доктор. Отец - военный генерал. У него характер есть, а голос в разговоре тихий, даже может показаться мягким. Ростом выше среднего, но не скажешь что здоров. Более подходит определение - интеллегента...
Но люди не сталь. На стойкость зачастую только временем и проверяются.
Вот слышно с разных сторон, дескать я телевизор смотреть не смотрю. С гордостью даже говорят. А я смотрю. Не часто, но бывает.
Как - то старика одного показывали. Афганца. Сто четыре года, а он сигареты смолит как за здрасте. Сморщенный весь сам что урюк, а глаза живые, как у юнца. В том смысле, что ни грамма усталости. И то, что написанно у нас на сигаретах,- курение, дескать, убивает- ему, наверное, и невдомёк...