Мне твердят, что скоро ты любовь найдёшь. И узнаешь с первого взгляда. Мне бы только знать, что где-то ты живёшь и клянусь, мне большего не надо! Снова в синем небе журавли кружат, я брожу по краскам листопада. Мне бы только мельком повидать тебя и клянусь, мне большего не надо! Дай мне руку, слово для меня скажи... Ты моя тревога и награда! Мне б хотя бы раз прожить с тобой всю жизнь, И клянусь мне большего не надо... Лучше Визбора не скажешь. Такая сладко-горькая зараза эта любовь.

Мрачным выдался вчерашний денёк. Прав оказался Левада-центр в своих прогнозах. Так не хотелось ему верить. 40 миллионов голосов отданы в поддержку ЗА. Из 140 млн населения это меньше трети. Все-равно мрачно. 40 миллионов человек сидит по своим "стаканам", привязан к месту, и полностью определяем в своем сознании местом. Лис написал мне: ну, ну, ну, не надо так мрачно. А 40 млн в "стаканах" разве не мрачная картинка российского общества? Что меня больше всего удручает - любимые уважаемые актеры- Олег Табаков, Джигарханян, Калягин и иже с ними, тоже подлившие масла в огонь.

Привычный фразеологический оборот- находясь в здравом рассудке и трезвой памяти. Не пословица, не поговорка. Но слова жестко сцеплены между собой. Тыщу раз его встречал. Хотя в глубине души сознаю, что до конца эту фразу я понять не могу. С рассудком понятно, но почему говорят - в трезвой памяти? Память, что бывает трезвая и пьяная? Ну ладно, может я че не догоняю, думаю. Все же пользуются этим оборотом. Наверное, это такой синоним вменяемости человека. Сегодня Латынина говорит с тем же смыслом - находясь в здравом рассудке и твердой памяти... Думаю- оговорилась.

Испытание
Стихия огня. Странна она и притягивающе интересна. Домашний очаг и огонь войны. Две крайности одной стихии.
Вот и сейчас, тёплой сентябрьской ночью, мы сидели у костра и вспоминали войну. Каждый свою. Костёр придавал света и мягкости воспоминаниям. Он действовал как обезболивающие и поэтому воспоминания выходили наружу хоть и осторожно но вполне безболезненно. Лишь иногда взгляд уходил вовнутрь, так далеко в подсознание, где мысли только рождаются.

Грубо говоря, в мире есть три типа людей. Первый тип это люди, их больше всего. Мы обязаны им стульями, на которых сидим, одеждой, которую носим, домами, в которых живем. Второй тип назовем из вежливости поэты. Они большей частью сущее наказание для родных и благословение для человечества. Третий же тип интеллектуалы. Они истинное и жесточайшее проклятие для своих и чужих. Конешно бывают промежуточные типы. Многие хорошие люди почти поэты. Многие поэты почти интеллектуалы. Но в основном люди делятся именно так. Не думайте, что я сужу поверхностно. Я размышлял об этом 18 с лишним минут.

Что меня удивляет, как много появилось женщин около политики, стремящихся сделать жизнь лучше. Умных, порядочных, энергичных. Латынина, Альбац и Ирэна Лесневская ж. New times, Наталья Синдеева телеканал Дождь генеральный директор, Чулпан Хаматова и т.д. Никакой грызни, грязи и оскорблений. Всегда корректны, хотя и критичны. Ольга Романова, Чирикова та же. Даже Собчак изменилась. Может когда-нибудь женщину и у нас выберут президентом вот из этой породы конешно. Рыжков сегодня свою партию пробил. Уже результат.

Пишу чтобы не забыть. Но можете и подискутировать...

В нынешние рождественские праздники довелось познакомиться с человеком удивительной судьбы. Когда-то «хлопавший» целые города, используя хитросплетенные мошеннические схемы, он мирно доживает свой век в небольшом уютном местечке на берегу Волги.
Степаныч - именно так, по-дружески, он разрешает обращаться к себе тем, кого допускает в круг своего общения – приковывает внимание пронзительными голубыми глазами, живыми и ясными, не отягощенными грузом прожитых лет и непростым жизненным опытом. Проведенные за решеткой годы дают знать о себе лишь в особых жестах, свойственных людям с тюремным прошлым.
Степаныч поделился лишь некоторыми эпизодами из своей жизни, но они дают представление о незаурядности и колоритности его личности.
***

Тело, накрытое бело-жёлтой простынёй как будто лежало на полу. Лишь чёрные резиновые ручки, торчащие из-под простыни, говорили о том, что мертвец всё-таки был расположен на носилках. Синяя от наколок кисть руки вывалилась из-под ткани и безжизненно покоилась на полу. Только лишь эта рука говорила о том, что покоится под простынёй. Эта чисовская простыня настолько обезличивала и настолько была к месту среди тюремных стен, что я бы возможно и прошёл мимо, не обратив особого внимания. Но, вот рука…

Случайности. Вся жизнь соткана из случайностей. Будь ты хоть, сколько образованным человеком и огради себя от нелепостей и случайностей толстой стеной педантизма. Рассчитывай свою жизнь по минутам. Но всё в этом мире зависит от этих «случайностей». От этого никуда не деться. Это природа. Всё бытиё, не только человеческое, пронизано на первый взгляд незначительными, но толкающими на большие изменения событиями. И когда начинаешь осознавать это, то события эти предстают уже не как случайность, но как закономерность. Ничего в этом мире не происходит просто так.
Можно принимать такие события с удивлением, но лучше понимать их и принимать как должное.

Там всегда тихо, прохладно и влажно. Толстые в обхват березы почти не пропускают солнечных лучей. За 45 лет, прошедших со времени, когда его сюда привезли, это место стало глубинкой. Здесь не бывает много народу. Поэтому я люблю сюда приходить. Сажусь на скамеечку напротив фотографии и смотрю на лицо незнакомого мне человека. Это мой отец. Мне всегда жутковато оставаться один на один с этой старой фотографией на покосившемся от времени гранитном памятнике..Ему было 30, а мне уже сейчас на 20 лет больше. Но все-равно он в стократ старше меня, мудрее и опытнее.

Не знаю, откуда взялся этот текст. То ли в пьяном бреду написал, то ли по мотивам, то ли списал. Хотя вроде не переписываю других текстов. Во всяком случае захотелось его напечатать.... Она получила письмо от мужа. В письме была смерть. Муж умер и похоронен. Она это знала. Но у нее не было денег, чтобы поехать в далекий сибирский край. Письмо же оказалось последней каплей. В последние дни она чувствовала какую-то увеличивающуюся пустоту жизни. Она осунулась, взгляд ее стал апатичен.. Соседи пытались поддержать И. вдохнуть в нее немножко оптимизма. Ничего не помогало.

Тюрьма, место, где ощущение того, что ты еще жив, а не сдох достигается только глотком чифира, где первая утренняя сигарета возвращает тебя в поганую реальность. Настолько поганую, что непонятно вообще стоило ли туда возвращаться из царства снов? Место, где воздух, которым дышишь, изначально отравлен, а общая атмосфера - атмосфера нависающего топора. Где, находясь в толпе людей,ты одинок как никогда, а обычные человеческие чувства симпатии и доверия являют собой имитацию. Где ты поневоле вспоминаешь всю свою беспутную жизнь, ясно и отчетливо видя собственные ошибки.

Мой сосед противный вредный старикашка. Я прозвал его рокером за то, что он помешан на своем приемнике. Волна у нас ловится плохо, но у него такое маниакальное желание поймать чистый звук, что он может часами крутить ручку настройки, прищурившись подслеповатым глазом. Один глаз у него как у Крамарова смотрит немножко в сторону. Весь проходняк увешан медной проволокой. Проволока натянута между шконками, уходит вверх по стене прямо и под углом. И эту конструкцию он переделывает каждый день. Он меня бесит этот старикашка.

5. Мимо меня идет отрядник. Простой,вообщем незлобивый мужик, любящий поприкалываться. Бросает на меня взгляд. Для отрядника все зэки делятся на своих и несвоих. Своими - красными, он командует. Есть зэки, с которыми он может пошутить. Я не отношусь ни к одной из этих категорий. Он вообще не знает, к какой категории я отношусь и как со мной разговаривать. Поэтому он предпочитает меня не замечать. Он просто проходит мимо, как будто не видит меня. Но это ведь так и есть: он меня "не видит". Я для него никакой. Это именно то, чего я добиваюсь.