Тоска тоска, кругом тоска
Она приходит не стучась
Куда б ни шел, она во след
Как тень плывет не торопясь

Каким- то ржавым создан человек
Конечности всегда скрипят
И в голове один лишь шум
Чего- то мысли все кричат

Есть в человеке что- то непонятное внутри
Чего никак нельзя перехитрить
И громкими словами не заткнуть
И ложной красотою не зарыть

Какой-то ребус заложили в нас
И жизнь, чтоб разгадать его
Но в толще глупостей условности увяз
Что мне никак и не добраться, до него...

Ростов-на-Дону- город преступности, город где в свое время посреди белого дня нагло заставляли купить кирпич...
Грязный город, где выйдя в дождливую погоду было невозможно не испачкаться по колено.
Где на следующее утро после праздников все улицы были покрыты пивными бутылками, и жестяными банками из- под алкогольных коктейлей...
Но в то же время какой- то родной, свой: было кроме всего этого в нём и что- то теплое, что грело душу...
Почти у каждого города есть своя душа, ее просто нужно почувствовать.
Я сказал почти?
Да. Есть города в которых вроде все и обычно- привычно, вроде как и в других и ничем не уступают, но что- то внутри никак не лежит...
У Ростова- была душа.
Именно в нем и случилась когда- то та история, о которой я сегодня расскажу.

Никогда не знаешь, где оно начнется, и в какие дебри заведет, прежде чем закончится.

Напрочь испепеляя здравый рассудок, где все помыслы являются порождением лишь одного, всепоглощающего чувства.
Она заставляет резать народы, идти сына против отца, и брата против брата...
Взяв человека под свое воздействие, это уже не человек, машина- запрограммированная уничтожить.
И сидя в самом конце у разбитого корыта, смотря на дела свои, так и недоумеваешь: да господи, как же это ?
И это в лучшем случае, в основном, с лету влетаешь в гроб, так ничего и не поняв, что творил.
Читал вот давеча Миринду: какие-то признаки, правила, поведение...
Курам на смех...
Это кто же всю эту херню то надумывает: разделяет, сортирует, бережно укладывает, и верит что выстоит.

Есть у меня тетя, она прям воплощение доброты.
Верит в бога, думает, что верит.
Желает ну всем всем, думает, что желает...
Скажи ей подай гвоздь, и ты часами услышишь: ой гвоздь! Ах гвоздь! Эх гвоздь!
Она хочет, чтобы все было правильно, чтобы кто случайно не ошибся, и потому, объясняет и спрашивает, спрашивает и объясняет.
Ах не порань руку! А как надо держать молоток? А как сильно бить? Сколько раз? А какой правильный гвоздь...
В своих бескрайних изъявлениях доброты, она может сутками тараторить, ни о чем.
Попроси у нее стакан воды, и ты жестоко пожалеешь.
А каким стаканом? А сколько налить? Теплую? Горячую? Холодную? А горло не заболит? А может чай? А может кофе? А может...
Да что же это мать твою!
Не может, просто, стакан воды!

Странно...
Все ни так, как я представлял.
Я плохо понимал, с чем имею дело. Да и сейчас, не особо, но то что я вижу, позволяет мне судить, что все понятия человека о боге, не имеют с ним ничего общего.
Все учения о нем- не от него.
Скажу больше, берусь утверждать совсем обратное, они- против него.
Причем тут бог ?
Притом что ищу я, именно его.
Совру, если скажу что нашел, солгу, если скажу что знаю явно, что это такое в действительности.
Еще больше солгу, если скажу что уверен в нем, совсем наоборот, я полон сомнений.
Да, это более чем нереально...
Учения утверждают что бог недосягаем...
Но что есть реальность ?
Это когда болезнь скручивая выворачивает тебя наизнанку от боли ?
Когда упершись в четырех стенах не знаешь как дальше быть ?

Бывают времена, когда человек устает, и слова порядком поднаедают.
И говорить особо не хочется, но и пустота- не годится.
Человеческая природа не терпит пустоты, не заполнишь ты, заполнится само.
И чтобы передохнуть, приходится пользоваться чем-то нейтральным: музыкой, природой...

Сотню раз, оно мелькало перед самым носом.
В такие моменты, время как бы останавливалось, уходили все заботы и переживания, менялись измерения...
Что-то непостяжимо чистое, которое невозможно обхватить разумением, что-то очень и очень важное, скрытое от глаз, но решающее все.
И казалось тогда, что вот вот, стоит только дотянуться...
Но все так и рассеивалось, как призрачный туман, столь мимолетно, что через минуту уже и не знаешь, а было ли.
Это какой-то другой мир, более совершенный, находящийся за гранью нашего представления.
Туда не добраться через расстояние, не проникнуть временем...
Наши внутренние вселенные схожи, с внешней, это прототипы одного и того же, в разных проекциях.
И как внешне, человек подвержен закону тяготения, через тело, так и внутренне- через личность.

На землю опустилась мгла, и все покрыла тишиной.
Свеча, горела у окна, о чем-то споря с темнотой.
Мир спал, и видел свои сны: кривые, ровные почти, простые, сложные внутри, и обо всем и ни о чем.
И кто-то где-то умирал, укутанный, во всем былом.
Рождался кто-то нагишом, босой, не знавший ни о чем.
Так проходили времена, меняя жизни и людей.
Сменялись лики, имена, в потоке сумрачных ночей.
Все это было, как и есть, тут ничего не изменить, и кто сюда кривым пришел, таким ему и уходить.
Таков вот этот мир, не прост, кого в объятия сожмет, полюбит, сразу приютит, кому по шее надает.
В какой-то день мы родились, в иной, уйдем отсюда мы, узнать, где это началось, понять, что значат наши сны.

Вечер, воскресенье, тихо...
Много растрат у человека, в пустую.
Главным образом против друг друга, и в сущности- ни за что.
Так и жизнь проходит, за милым занятием.
Завтра понедельник, там и случаи подвернутся...

Я все разглагольствовал, настала пора, делу.
Чего- то все надеялся, на бога, он указал мне действие, нужное действие.
Это необычно, но других вариантов нет.
Мне нужна помощь, помощь одного близкого мне человека, родного.
Даже не знаю как обьяснить ей то, что я намерен, ибо это невозможно понять, не уложится. Но раз уж бог довел меня до готовности, то глупо мне полагать, что он не знал, о последовательности.
Единственное условие: честность, в первую очередь, перед самим собою.
Всего одна помарка, и все полетит к чертям.
Это невозможно просчитывая сосчитать, это возможно лишь раскрыть.И не важно сколько килотонн грязи, важно не утаить, ни грамма, или какой бы мизерной не была доля лицемерия и лжи- это неприемлемая примесь, что возрастет и поглотив провалит все начинание.

Сначала, было сознание, оно не имело четких контуров, не имело обличий. Бесформенное сырье.
Еще как только я невнятно и неумело начал оглядываться вокруг, законы этого мира уже лепили меня, по своему образу и подобию.
Еще как только я чего-то как-то пытался понять, штамп уже вытесывал из меня, стандарт.
Не в моей власти, были очертания мои, я, всегда отставал.
Шли годы, еще и еще....
И когда картина рассеялась, увидел я картину: себя.
Безграничное Эго, вжито во всю сущность мою, лишая, какого- либо веса.

Я – Грегори Хаус. И я мертв.
Я всегда жил для себя и только для себя. Вы будете полностью правы, назвав меня эгоистичным ублюдком, засранцем, сволочью. Я привык, я такой. Люди не меняются, знайте это, если что.
Я мертв. Моя жизнь, мои мысли, моя судьба – я все отдавал работе, я все отдавал загадкам, которые хотел разгадать.
И я хочу рассказать вам о моей смерти. Чушь? Возможно.
Никогда не думал, что умру так глупо. Никогда не думал о том, что даже захочу смерти. Но, вопреки моей натуре, я не смог бороться с этим.
Слышите? Сдался! Всё, всё это осточертело мне. Мой единственный друг хочет умереть. Он сдался. Я сдался.
Здравствуй викодин, здравствуй героин. А в итоге что? А в итоге я лежу в горящем здании, рядом со мной труп. Труп.
И я труп. Я мертв, я.

Вот, вечер, сижу в кресле, курю.
Всякие мысли перебирают.
Мне- то что, хай бегают себе.
Проблемы, ходят вокруг да около, разные, все дорогу себе вынюхивают, чтобы подобраться.
Как подбираются, так и убиратся.
На кой суета преждевременных рассчетов, не хер считать, подойдут ближе, полягут в гробы.
Но это так, мелочи....
Все выгоняли вы меня, я возвращался.
Временами уходил сам, раньше времени, но опять возвращался. Не готов был.
Пришел я сюда избитым и поколеченным, разбитым и окровавленным. Торчал из меня нож, всаженный в спину.
Оттого и кричал, что боль безбожная.
Вопил, но всежь вынимал, миллиметр за миллиметром.
Лежал полумертвый, но умирать отказывался.
Я здоров)
Время уходить, теперь готов.
Должок за мною, вернуть тот нож, хозяину.
И это уже не мелочи....

Сволочь был настроен слишком агрессивно: одно только зло, без тени сомнения.
И ладноб еще камнями, метнул в меня ножом, топором. Не попал.
Взял какой- то тесак, и за мною, я бежать. Смотрю, не уйду, развернулся и вогнал в него чо-то, и сам не понял чего, а ему, пофиг.
Начал бить морду, разуквасил до неузнаваемости, все сплющил...
Делал это не хотя, просто небыло выбора, или я его, или он меня.
Даже спрашивал по ходу, бил вопрошая: неужели мы не можем иначе ? Зачем так ?
Ему все похуй....
Тут открыл глаза, так ничего и не поняв:

Однажды, в студеную зимнюю пору
Я из лесу вышел, а может вошел.
Порою под планом пригрезишь такое
И сам не поймешь: кто где и на чем
Гляжу, поднимается медленно в гору
Лошадка, везущая золоту воз.
И шествуя важно, в спокойствии чинном,
Лошадку ведет под уздцы мужичок
В педалях крутых, в дубленке овчинной,
С длинююющим стволом... а сам с ноготок!
"Здорово парнище!"- "Да шел бы ты в жопу!"
-"Уж больно ты грозен, как я погляжу!
Откуда злотишко?"- "Из лесу, вестимо;
Отец, слышишь, грабит, а я отвожу".