Какая скукотища настала... Ни соплей, ни проповедей, ни стихов:) вот и у меня машину не угнали... Нету ее тупо:) книжек не пишу, писателей не знаю... Никто не бьет, ни обирает до нитки, матом не кроет... Литературного таланта нет... Скушно то как... Лето, одним словом. Поставьте что ли минусы мне

..Выходные провела у родителей..как и всегда. И нас и наших детей манит и тянет в родительский дом. Если не приедешь в субботу-воскресенье , ну свои дела там, то обязательно об этом надо сказать, иначе мама начнет разыскивать тебя по телефону и обиженно-тоскливым голосом: «Ну и где ты?!». А папа весь день будет спрашивать о тебе..

Мир нашему общему дому. Мир и тебе, человеку, укравшему мой автомобиль Тойота Королла е718ке199 с ул. Народного Ополчения в Москве. Мораль здесь читать не буду, ведь тебе читать ее бесполезно: ты - профессионал своего дела, судя по тому, как ты угнал машину, ты в этом бизнесе явно не новичок. Ты - человек, живущий угонами, по жизни крадун, значит. И вроде все по понятиям, кража - это в твоем мире очень почетно, молодец, не стал опускаться до разбоя или грабежа. чисто увел, вроде все по понятиям.

Господи, Боже мой! что же я делаю!? я делаю то, чего всю жизнь боялась. я лезу в долги и кредиты, в ломбарды и залоги. а зачем? что бы в случае чего услышать- да пошла ты, дура!? вот уж воистину правда! дура! да ещё какая! может стоило пойти туда, куда послал? просто зарыть глаза и пойти. такой шанс закончить всё. а я не использовала. может и вправду дура?!
воистину, "если хочешь узнать человека поближе - пошли его подальше"!
блин, только не задумываться о том, что я пережила за это время. сколько я отдала всего. а в ответ получила - да пошла ты, дура! только не думать об этом! иначе можно такой нервоз схлопотать, что ни одна таблетка не поможет.
почему я всё это делаю? не знаю! ради чего? ради мифического будущего, которое не известно ещё наступит или нет!?

Как важно простить! Просто простить – извините за каламбур.

На самом деле прощать нелегко. Но нужно. Еще год назад, приезжая в город, который был свидетелем расставания и предательства, мне казалось, что нет, не сумею. Но потом случилось маленькое чудо.

О нем я писала однажды пост. «Светлой памяти твоей». Память его теплая и нежная, как наша многолетняя дружба. А потом… Он не дождался меня два года. Всего два. И – черт возьми! – я поехала в Благовещенск. А через три недели его не стало. Почему я не рванула к нему? Не знаю. Ничего не екнуло внутри. А, наверное, был бы жив. Конечно, был бы жив.

Что для влюблённых расстоянье?
Лишь обстоятельствам в насмешку,
Мы выдержим и эту муку,
Лелея сладкую надежду.
Мечтами мы тоску покроем,
Убьём в себе мы недоверье,
Найдём мы силы не сломаться,
И нам откроются все двери!

**************
О чём бы ни спросило время,
И что бы ни ответила судьба,
В тебя, любовь моя, я верю,
Я верю, будем вместе - навсегда.
И как бы жизнь ни била, ни мотала,
Однажды встретимся с тобой,
Дойдём до своего причала,
Дойдём, ты только верь, родной.

***************
Мы бежим без конца вперёд,
Иногда мы друзей теряем,
Но лишь день без тебя, дорогой,
На год жизни не променяю.

Без тебя мне пустые сны,
Снятся часто немыми ночами,
Как же больно мой дорогой,
Когда утро одна встречаю.

Привет, ****!
Не хотела писать тебе смс-ки, вообще писать от руки почему-то не хочется. А раньше я обожала эту писанину и вкладывала в неё всю душу… В свой почерк, в эти слова… всё с душой было. А сейчас не то, что чувств нет, душа не та… Больно раз за разом осознавать, что я больше не твоя любимая и единственная, та без которой ты не можешь дышать… а так просто, часть твоего быта, просто что-то привычное и родное. Я не этого хотела. Не за этим ждала. Не этого заслужила. И мечтали мы с тобой не об этом. Я не знаю, почему последнее время ты оставался со мной…

Троица приближается. Всю жизнь Троицу в семье отмечаем в субботу, дабы не толпиться на кладбище с другими семьями.. На этот раз в воскресенье решили. Ну раз бабушка умерла - поминать я стала уже в субботу. Странные люди. Отображают сами себя и сами о себе же говорят, даже когда ругают кого-то. Я пришла к этой мысли сегодня и думала что пора в психушку сдаваться - совсем что-то мысли странные. Ан нет. Здоровая. А мысль - верная. Сегодня впервые в жизни от меня мужчина сбежал в колодец, захватив лестницу с чердака. Вот забава, а звала его в лес.. Испугался.

Зачем искать счастья там
Где нет его по сути?
Куда бы ни пойти
От дома ли подальше?
От тех привычных мест,
Оскомину набивших
И от людей привычных тоже.
Покинуть отчий дом.
Куда б не завела дорога,
И как бы не сменилось окружение
Пусть в городе ином или в горах
Не станет мешьшим то ограничение,
то восприятие и одиночество, обыйденность,
Закостеневшее в мозгах:)

Такая вот мысль

«У каждого из нас на свете есть места, что нам за далью лет все ближе. Все дороже… (…) Нам сердце исцелит, когда оно томится…» Старая теплая песня Талькова. Пишу это строки, и аккордеон словно качает на ладонях мелодии.

Город детства широко раскинулся у подножия Заилийского Алатау. Проспект Сейфуллина упирается в Большой Алма-Атинский пик. Едешь в раскаленном душном троллейбусе №7, и все кажется, что он довезет до самой вершины, острой, как вершина треугольника… А мимо проплывает Мехпоселок. Я сейчас даже не вспомню, почему он так называется. Но там, на пересечении двух улиц (когда-то была улица имени Ленинской смены) огромная клумба с цветами… И знак, гласящий о начале нового городского района.

В любви нет возраста, поверь,
Открой лишь сердца настежь дверь,
Но спешка здесь не хороша,
И здесь важна твоя душа.
Любовь без времени живет,
И Бог за руку нас ведет.
Дается каждому свой путь,
Судьбу свою не обмануть.
Любима я, ну что сказать,
Словами чувств не передать,
И солнце, что живет во мне,
Не спрячется в кромешной тьме.
Весну свою я берегу,
Пройти достойно путь смогу,
Смотрю я только лишь вперед
И кто любил, меня поймет.
А кто злословил и зудил,
Так снисходительно шутил,

В душе моей живет весна,

Она игрива, весела,

И речь ее всегда нежна,

Она любовь к себе звала.

Тоскливо ждала у окна,

Как будто зиму всю спала,

Она была совсем одна,

И вмиг один вся зацвела.

Виной тому один лишь он,

Что испокон в нее влюблен,

Судьбой он в скалы заточён,

Но был настойчив и силен.

И смог прорваться из-за туч,

Ведь ветер хитр и всемогуч,

Поймал добра он светлый луч,

По жизни этой он везуч.

Лучом он растопил снега,

Наполнил зеленью луга,

Я такое дерево... Я такое дерево... Я такое дерево... Такое дерево... Ты хочешь, чтобы я был как ель зеленый. Всегда зеленый - зимой и осенью. Ты хочешь, чтобы я был гибкий как ива, чтоб я мог не разгибаясь гнуться. Но. Но... Но я другое дерево. Я другое дерево. Другое дерево. Если рубанком содрать со ствола кожу, распилить его, высушить, а потом покрасить - то может подняться мачта океанского корабля и могут родиться красная скрипка, копьё или белая палуба... Я не хочу, чтобы с меня сдирали кожу. Я не хочу, чтобы меня красили, сушили, белили. Нет, я этого не хочу.

Я никогда не позволяю себе любопытства в чужих ежедневниках и записях , но не в этот раз. Держу в руках книжечку в кожаном переплете, открываю последнюю страничку с записью: «В Москве холодно и снег, хочу в горы- там уже тепло, листва, хочу у Даха развести костер».
Костер у Даха… На юге не бывает вечера. Нашего тягучего серого северного вечера. Ночь обрушивается сразу –категорично и внезапно. Понятие «смеркалось» не для этого неба. Мы торопимся до этой черной темноты натаскать побольше сухого плавня, разводим костер. От реки тянет холодом, мы жмемся поближе к огню. Я, осторожничаю, никогда не пытаюсь перепрыгнуть через разгорающийся костер, поеживаюсь от стреляющих искр. Но вот суматоха улеглась. И мы просим: «Ириш, спой».

Всем нам почему-то всегда что-то кажется не так, всегда чего-то не хватает... Так и должно быть, что ли? Как живется-можется в нашей "доброй" стране?
Я вот прокатился не так давно аж до самого Забайкальска. Живут нормальные, адекватные добрые люди. Такой потенциал ведь, чувствуется, заложен самой природой. Добрый потенциал! А их мордой об стену. Перевернулся мир с ног на голову, к такой-то матери! А может всегда так было? Но чтобы там ни говорили - при советах было получше, по-моему...