Я все разглагольствовал, настала пора, делу.
Чего- то все надеялся, на бога, он указал мне действие, нужное действие.
Это необычно, но других вариантов нет.
Мне нужна помощь, помощь одного близкого мне человека, родного.
Даже не знаю как обьяснить ей то, что я намерен, ибо это невозможно понять, не уложится. Но раз уж бог довел меня до готовности, то глупо мне полагать, что он не знал, о последовательности.
Единственное условие: честность, в первую очередь, перед самим собою.
Всего одна помарка, и все полетит к чертям.
Это невозможно просчитывая сосчитать, это возможно лишь раскрыть.И не важно сколько килотонн грязи, важно не утаить, ни грамма, или какой бы мизерной не была доля лицемерия и лжи- это неприемлемая примесь, что возрастет и поглотив провалит все начинание.

Обоих моих дедушек звали Михаилами. Так что шансов стать Колей, или, скажем, Казимиром, у меня, как вы понимаете, было немного. К тому же, незадолго до того как родить меня, мама забрела в книжный магазин, где на одной из полок ей попалась книжка про имена. Прочитав, что «Михаил – добрый и спокойный; очень хороший семьянин», а также то, что древнееврейское происхождение имени означает «подобный Богу», она согласилась с наседающими на неё дедушками и откинула мечту назвать меня как-нибудь возвышенно и тонко (только в последние свои годы она призналась, что хотела назвать меня «Альбертом» - очень уж ей нравилось это царственное имя… И слава Богу, что не назвала – ну что бы я делал в Харькове с именем Альберт?! Вырос бы каким-нибудь неженкой с виолончелью…или ещё хлюпиком каким…)

Сначала, было сознание, оно не имело четких контуров, не имело обличий. Бесформенное сырье.
Еще как только я невнятно и неумело начал оглядываться вокруг, законы этого мира уже лепили меня, по своему образу и подобию.
Еще как только я чего-то как-то пытался понять, штамп уже вытесывал из меня, стандарт.
Не в моей власти, были очертания мои, я, всегда отставал.
Шли годы, еще и еще....
И когда картина рассеялась, увидел я картину: себя.
Безграничное Эго, вжито во всю сущность мою, лишая, какого- либо веса.

Говорят цивилизация только забивает нашу голову мишурой. Мол ничего подобного, не освободил научно-технический прогресс нам время для размышлений о вечном, но наоборот, закрутил нашу жизнь в дикую спешку и круговерть. Не к свободе приблизился, а еще больше поневолил. Потоки информации льются на нас со всех сторон и потоки соблазнов. Тонны сериалов, разного рода на любой вкус фильмов, книг, новостей и даже теорий-идей. Постоянные новые гаджеты, на которые попробуй заработать, а потом еще и поди с ними разберись. Да и для работы постоянно приходится изучать что-то новое, чтоб хотя бы не отстать. Эту часть не стоит перегружать, по этому поводу написано многое, и все наверняка читали подобные вещи, и даже верили (включая меня).

Абрамыч, я понимаю, что мысли твои рвутся наружу.
Ты записываешь их как придётся и где придётся.
Тебе это нужно.
Можно не обращать на эти записи внимание.
Можно перечитывать их по несколько раз, пытаясь найти в них глубинный смысл. Можно относиться к этим записям, как к запискам сумасшедшего.
Можно поддержать тебя беседой.
Можно просто поприкалываться вместе с тобой.
Можно это будет отдельной темой? Очень прошу тебя об этом...

МЫСЛИ ВСЛУХ...(от Абрамыча) -
...

Я – Грегори Хаус. И я мертв.
Я всегда жил для себя и только для себя. Вы будете полностью правы, назвав меня эгоистичным ублюдком, засранцем, сволочью. Я привык, я такой. Люди не меняются, знайте это, если что.
Я мертв. Моя жизнь, мои мысли, моя судьба – я все отдавал работе, я все отдавал загадкам, которые хотел разгадать.
И я хочу рассказать вам о моей смерти. Чушь? Возможно.
Никогда не думал, что умру так глупо. Никогда не думал о том, что даже захочу смерти. Но, вопреки моей натуре, я не смог бороться с этим.
Слышите? Сдался! Всё, всё это осточертело мне. Мой единственный друг хочет умереть. Он сдался. Я сдался.
Здравствуй викодин, здравствуй героин. А в итоге что? А в итоге я лежу в горящем здании, рядом со мной труп. Труп.
И я труп. Я мертв, я.

Пролегомена:
АБРААМ

Из ниоткуда, в никуда, когда вечер, и делать нечего......

я много читаю. и, я люблю слова. а еще, я люблю фразы сложенные из слов. и желательно, чтобы они чем-нибудь "втыкали", мне даже трудно написать единый критерий, то ли "весело", то ли "интересно", то ли "задуматься", не знаю. поэтому тему назвал для себя незамысловато - "Слова". это слова, вычитанные мной неведомо где, и неведомо каких авторов (не мои). я их складывал, складывал в коробочку-папочку-файлик, и вот дарю вам:) если у кого-то есть подходящие слова, накидывайте в камменты, не стесняйтесь:)

Поехали?:):

Долго и бессмысленно ходили цыгане по вагону, пока не поняли, что это товарняк.

Вот, вечер, сижу в кресле, курю.
Всякие мысли перебирают.
Мне- то что, хай бегают себе.
Проблемы, ходят вокруг да около, разные, все дорогу себе вынюхивают, чтобы подобраться.
Как подбираются, так и убиратся.
На кой суета преждевременных рассчетов, не хер считать, подойдут ближе, полягут в гробы.
Но это так, мелочи....
Все выгоняли вы меня, я возвращался.
Временами уходил сам, раньше времени, но опять возвращался. Не готов был.
Пришел я сюда избитым и поколеченным, разбитым и окровавленным. Торчал из меня нож, всаженный в спину.
Оттого и кричал, что боль безбожная.
Вопил, но всежь вынимал, миллиметр за миллиметром.
Лежал полумертвый, но умирать отказывался.
Я здоров)
Время уходить, теперь готов.
Должок за мною, вернуть тот нож, хозяину.
И это уже не мелочи....

Сволочь был настроен слишком агрессивно: одно только зло, без тени сомнения.
И ладноб еще камнями, метнул в меня ножом, топором. Не попал.
Взял какой- то тесак, и за мною, я бежать. Смотрю, не уйду, развернулся и вогнал в него чо-то, и сам не понял чего, а ему, пофиг.
Начал бить морду, разуквасил до неузнаваемости, все сплющил...
Делал это не хотя, просто небыло выбора, или я его, или он меня.
Даже спрашивал по ходу, бил вопрошая: неужели мы не можем иначе ? Зачем так ?
Ему все похуй....
Тут открыл глаза, так ничего и не поняв:

Занесла судьбина в раковый корпус, к таким же, судьбой обиженным, с измученными, потухшими глазами, таскающими за собой вечные нескончаемые ядо-бутылки, воткнутые в руки и шеи; ничем и никем, кроме своей доли не интересующиеся; потерянные, приговором убитые.
Не знаю почему, вспомнилась Неволя.
О тюрьме я знаю понаслышке: из колоритных рассказов обитателей Неволи, да от пары знакомцев, поэтому реально судить не могу. Но почему-то мысленно проводятся параллели.

Однажды, в студеную зимнюю пору
Я из лесу вышел, а может вошел.
Порою под планом пригрезишь такое
И сам не поймешь: кто где и на чем
Гляжу, поднимается медленно в гору
Лошадка, везущая золоту воз.
И шествуя важно, в спокойствии чинном,
Лошадку ведет под уздцы мужичок
В педалях крутых, в дубленке овчинной,
С длинююющим стволом... а сам с ноготок!
"Здорово парнище!"- "Да шел бы ты в жопу!"
-"Уж больно ты грозен, как я погляжу!
Откуда злотишко?"- "Из лесу, вестимо;
Отец, слышишь, грабит, а я отвожу".

Встал, и тихо как-то было, все бы вроде ничего.
Две секунды до волнений, пока еще не слышно ничего.
Но включилось подсознание, завертелось все вокруг.
Подключилось осознание, и начался новый круг.
Много шума, много пыли и не видно ничего.
Кто-то сверху, кто-то снизу, тупо в лифте кто застрял.
Добрый кто-то, кто-то злой, все одно- сумасшедший мир такой.
Много центров у вселенной той, у каждого собственный свой.
Где же центр настоящий, глупость всю превосходящий.
На
стоящий.

Свинцовыми сделались ноги, и сложились руки, отказываясь разгибаться.
Скукожилась сущность вся, устала и сьежилась.
Заныла стоная личность, моля остановиться.
Крепки законы- непрошибаемы.
Мощны стены- неприступны.
И стоят бок о бок рядами незримые титаны, охраняя все подступы.
Владыки сущности человеческой- бессмертные.
Но ветер легкий дул в лицо приятно освежая.
И голос иной слышался в ветре том:
Доделывай.

Есть время, когда человек развивается по заложенной программе, и есть время, когда ему надо это делать самому. При этом возникает вопрос – что делать и как.

Первое – надо определить в человеке, что есть средства, и что есть именно развиваемое. Что развивается и за счет чего. Средства – тело, ум, эмоции, т.е. то, что дано изначально. Развиваемое – некая четвертая точка, которую мы обычно называем сущность. Сущность в мире проявляется вниманием. Наше внимание – это и есть сущность. Мы можем внимать своим эмоциям, мыслям, телу. Т.е. наблюдать их. Видеть их со стороны.

На днях обсуждали с одной моей знакомой (назовем ее Лена) ситуацию, произошедшую в ее семье. Если вкратце, произошло вот что. Она с мужем, их десятилетним сыном и собакой в компании с коллегами ее мужа собрались в поход на байдарках.
И вот, собственно, сплав. Все гогочут - веселятся - бухают. В какой-то момент вдруг оказалось, что алкоголем закачались чересчур и началось мясо с почти переворотом лодки. Слово за слово, Лена, видя полнейший неадекват мужа, сына за руку, собаку под мышку, демонстративно выходит из лодки на берег. Без вещей, босиком и с веслом в одной руке.