Я никогда не позволяю себе любопытства в чужих ежедневниках и записях , но не в этот раз. Держу в руках книжечку в кожаном переплете, открываю последнюю страничку с записью: «В Москве холодно и снег, хочу в горы- там уже тепло, листва, хочу у Даха развести костер».
Костер у Даха… На юге не бывает вечера. Нашего тягучего серого северного вечера. Ночь обрушивается сразу –категорично и внезапно. Понятие «смеркалось» не для этого неба. Мы торопимся до этой черной темноты натаскать побольше сухого плавня, разводим костер. От реки тянет холодом, мы жмемся поближе к огню. Я, осторожничаю, никогда не пытаюсь перепрыгнуть через разгорающийся костер, поеживаюсь от стреляющих искр. Но вот суматоха улеглась. И мы просим: «Ириш, спой».